Cosas Chiclosas

Nada dicho -nada callado- nada oído, nada pedido, nada escrachado -contra los dientes- nada que pueda saber si es cierto, nada -no importa-, ya sabés, así está bien.

Nada -cansado de todos- se van las mañanas, se van las mentiras, se van los solariums que estaban floridos -de flores de plástico- cuales tumbas cuidadas por un celador.

Nada se canta, se expone, se envía se muestra -en las caras. Las caras, las frentes, los ojos -hundidos- de siempre, hinchados de a veces, cuando tienen sueño.

Nada allá afuera, un motor, una nube, un perro, una vieja, los libros -guardados- en una mochila que sube al bondi que para muy atrás.

Nada, ya dije, me bajo -corriendo- y es el aire frío de julio.
Inspiro otro invierno y se que el próximo no será igual.